Мнение За сюжетом “Мокасин Маниту” не уследишь. Он петляет, как заяц, сворачивается в клубки, как змея. Распутывать его отважится разве что киноман, вконец помешанный на коллекционировании сценарных виражей. Здесь берут лошадей, как автомобили, напрокат, заботятся о правильной травке для трубки мира и пропускают по стаканчику пива “Колорадо” в компании Джеймса Фенимора Купера. Все, что происходит на экране, явно выплескивается за рамки пародийного жанра. По ходу действия все больше тянет назвать мелькающие, как в калейдоскопе гэги, веселым раздолбайством, кстати, весьма вписывающимся в летний кинопейзаж. Трансвестит Бенету – брат-близнец вождя апачей – заведует салоном красоты; краснокожие шушуны во главе с Мудрым Слизняком вместо тамагавка войны раскапывают складной стул, а грек Дмитрий, заскочивший в эту историю вообще невесть откуда, мечтает сменить национальность на индейскую. Шутки наступают друг другу на пятки и скачут наперегонки. Несмотря на запашок пошлости (мышь нагадила размером с коровью лепешку и “Джефри снова пернул”), это кино скорее напоминает антологию безобидных и жизнерадостных детских анекдотов. Немцы разухабисто и вполне космополитично отплясывают на костях Чингачгуков и Зорких Соколов легендарного Гойко Митича, и единственное, что выдает их с головой, – это губная гармошка, на которой наигрывает бедолага-рейнджер.
****
